FIN D’ANNEE

De l'automne chassant les couleurs bistres,

Décembre étant sur nous son manteau triste.

Sur la plaine aucune pie

N’apporte un semblant de vie.

Au loin un cabanon endormi,

Près de moi une maison assoupie,

Des vignes aux feuilles arrachées

Laissant voir leur cep torturé...

Un paysage morne sous un ciel plombé

Qu’à l’Est une pâle lueur tente d'éclairer.

Tout s'accorde à mon humeur grise,

À cette fin de vie qui se brise.